DANS LA VALLÉE. 29
chutes de l'Indre donnaient une voix à cette vallée
frémissante, les peupliers se balançaient en riant ,
pas un nuage au ciel, les oiseaux chantaient, les
cigales criaient, tout y était mélodie. Ne me deman-
dez plus pourquoi j'aime la Touraine ? je ne l'aime
ni comme on aime son berceau, ni comme on aime
un oasis dans le désert ; je l'aime comme tin artiste
aime l'art ; je l'aime moins que je ne vous aime, mais
sans la Touraine, peut-être ne vivrais-je plus, Sans
savoir pourquoi, mes yeux revenaient au point
blanc, à la femme qui brillait dans ce vaste jardin
comme au milieu des buissons verts éclatait la clo-
chette d'un convolvulus, flétrie si l'on y touche. Je
descendis, l'âme émue, au fond de cette corbeille,
et vis bientôt un village que la poésie qui surabon-
dait en moi me fit trouver sans pareil. Figurez-vous
trois moulins posés parmi des îles gracieusement
découpées, couronnées de quelques bouquets d'ar-
bres au milieu d'une prairie d'eau ; quel autre nom
donner à ces végétations aquatiques, si vivaces, si
bien colorées, qui tapissent la rivière, surgissent
au-dessus, ondulent avec elle, se laissent aller à ses
caprices, et se plient aux tempêtes de la rivière
fouettée par la roue des moulins ? Çà et là, s'élè-
vent des masses de gravier sur lesquelles l'eau
se brise, en y formant des franges où reluit le
soleil. Les amarillys, le nénuphar, le lys d'eau, les
joncs décorent les rives de leurs magnifiques tapis-
series. Un pont tremblant composé de poutrelles
pourries, dont les piles sont couvertes de fleure,
dont les garde-fous plantés d'herbes vivaces et de
mousses veloutées se penchent sur la rivière et ne
chutes de l'Indre donnaient une voix à cette vallée
frémissante, les peupliers se balançaient en riant ,
pas un nuage au ciel, les oiseaux chantaient, les
cigales criaient, tout y était mélodie. Ne me deman-
dez plus pourquoi j'aime la Touraine ? je ne l'aime
ni comme on aime son berceau, ni comme on aime
un oasis dans le désert ; je l'aime comme tin artiste
aime l'art ; je l'aime moins que je ne vous aime, mais
sans la Touraine, peut-être ne vivrais-je plus, Sans
savoir pourquoi, mes yeux revenaient au point
blanc, à la femme qui brillait dans ce vaste jardin
comme au milieu des buissons verts éclatait la clo-
chette d'un convolvulus, flétrie si l'on y touche. Je
descendis, l'âme émue, au fond de cette corbeille,
et vis bientôt un village que la poésie qui surabon-
dait en moi me fit trouver sans pareil. Figurez-vous
trois moulins posés parmi des îles gracieusement
découpées, couronnées de quelques bouquets d'ar-
bres au milieu d'une prairie d'eau ; quel autre nom
donner à ces végétations aquatiques, si vivaces, si
bien colorées, qui tapissent la rivière, surgissent
au-dessus, ondulent avec elle, se laissent aller à ses
caprices, et se plient aux tempêtes de la rivière
fouettée par la roue des moulins ? Çà et là, s'élè-
vent des masses de gravier sur lesquelles l'eau
se brise, en y formant des franges où reluit le
soleil. Les amarillys, le nénuphar, le lys d'eau, les
joncs décorent les rives de leurs magnifiques tapis-
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dont les garde-fous plantés d'herbes vivaces et de
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